Médio Oriente.

São caladas à chapada

Com os anéis de ouro pagos

Com o seu suor escravo

E nem sequer questionam.

Pregadas à paulada

Por terem olhado com esperança

De um dia puderem caminhar

Como um ser humano.

Ficam caladas, com lágrimas

Presas no coração, em carne viva

Por tantas vezes receber o sal

Do silêncio socialmente estabelecido.

Olham para o céu, resignadas,

Como se o Sol as castigasse

Por terem sequer ousado

Serem mais do que objectos.

Por fim percebo e faz sentido.

Como posso esperar que se revoltem,

Se os animais não falam, grunhem,

E elas estão abaixo deles?

Só posso esperar um corpo negro

De porrada e humilhação,

E uma esperança perdida

No último suspiro livre.

Vingador.

Escondendo as cicatrizes numa ligadura
Sem sentimentos, disfarçando a dor,
Desvia ele o olhar da mãe, com secura,
Ignorando a aura dela, de terror,
Responde-lhe, sem qualquer brandura,
Não te preocupes mãe, eu sou um vingador.

Caminhando pela rua, destemido,
É acompanhado por um leve rumor
Que oferece ao movimento sentido.
Movimento esse, com mais e mais clamor,
Irrompe no fim, com grande alarido,
Vai ali o nosso salvador!

Desembainhando a espada, de punho vermelho,
Aponta a lâmina, com coragem, ao orador,
De madeixas brancas, não diz alho nem bugalho,
Sua de pânico, com as mentiras causando-lhe ardor,
Grita, com a Morte presente no olho,
Apanhem-me depressa este traidor!

O sangue do seu corpo no jardim jorrava,
Nos ouvidos, um ruído silenciador.
Os que sonhavam, diluíram-se como chuva,
Menos uma menina, que com um olhar enternecedor,
Perguntou quem era aquele morto na erva.
Não ligues pequena, é só mais um sofredor.